Ya no hay tragaluces por aquí. Todo es un pretexto. Ven y pruébame, con tu cara de juez y tu boca que no traga luz.
lluvia
viernes, 8 de julio de 2011
Tijera
El bombillo sigue despidiendo la inútil luz moribunda, los cuerpos yacen en la cama, hastiados uno del otro; consiguieron volar, ella pudo hacerlo; volar por primera vez, pero ahora va cayendo. ¡Pronto! Tijera él se ha dormido, concluye tu producción artística, déjale el recuerdo seco de tu boca, de tus manos, de tus piernas. Déjale algo. Tijera convertida en tijera, se sienta frente al espejo, empuña las dos manos y estira sus dedos índice y corazón, ahora tiene dos tijeras; el café ha estado y el recinto con olor lujurioso se mescla de café. Con ambas tijeras corta su cabello, ahora más de cinco centímetros, ahora los mechones son largos y caen al suelo. Se levanta, corta las cortinas, corta la ropa del sujeto, le corta todo el cabello crespo, lo guarda en su bolso y por ultimo, sin bacilos, agarra su mano derecha y le corta —como para que nunca vuelva a señalar— el dedo índice. Original de...
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