Antes de todo color tú palidez me llena los ojos de luz, la línea no tiene fin y el néctar no está, ¿qué vamos a hacer? Mordernos los labios apenas el sol se empiece a apagar.

Volvimos locos, la new wave nos mordió el cerebro y nos dejo un agujero profundo que se llena con Rock. El resto es basura que cuelga en un árbol, el liquido lixiviado abandona la bolsa repleta de gusanos de mosca.

Fecunda

La rabia es recurrente y vuelve como climax. Iracunda. Ella también se canso de este sol, ahora viene a morir o a matarme. Ya no puedo más —me repito impaciente—. Delia es una loca, se droga todos los días y es algo maniacodepresiva.

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El LSD la tranquiliza, después vuelve la crisis, se torna difícil. Entonces debo internarla en una habitación que preparé para ella; allí no puede hacerse daño y casi no se escuchan los gritos.

Anoche preparó la cena a su gusto, vino la familia. Luego fuimos a la cama y… también el sexo a su gusto, fue magnífico.

Vuelve a vivir la pobre. Esta vez el cuchillo cortó mi pierna… Es que no hay otra salida, la pierdo y la obtengo porque es el amor de mi vida, con ella quiero un hijo.

Si pudiera hundirme en el océano y llevarte hasta tu lecho conteniendo la respiración, te besaría con “profunda excitación y, como me a tocado la mejor parte de tu cuerpo, te haría el amor.

Pintura de Pawla Kuczynskiego

Floja Línea

En el amanecer más largo de su vida pudo comprender que mientras él la ama como ningún otro la ha amado, ella tan solo se deja amar como ninguna otra lo había hecho antes.

Es preciso comprender que el deseo se fuga con la intención de purgar a todos los espectadores. Ella es así. 

Figuras de sales mortales
Vuelven con alas de ángeles
Alcanzan la hora lunática
Y mueren con flamante agonía.

Cómo recuperar la cordura

El carácter potenciador de emociones contenido en ciertos hechos que ocurren a diario es similar a una bofetada dada con la mano más áspera y callosa del mundo. Mientras un transeúnte bipolar decide qué dirección tomar, un transeúnte habitual lo impacta, derramando el café caliente sobre su camisa. La bipolaridad en este caso se convierte en un deslizadero potenciado que livianamente desliza a gran velocidad su hipomanía. Fastidiosamente tiene que reír, el líquido caliente le quema la piel y su camisa esta arruinada, sin embargo ante tan cruda y gruesa bofetada, sonríe y excusa a la sensual secretaria de la empresa.

Ciudad

Viene de la montaña con la leve sospecha que su ciudad lo espera para ponerlo al tanto, purgarlo con insumos que no calman el hambre y quebrarlo con el boletín informativo de las diez. Sabe que su ciudad es el lugar donde los seres humanos se vuelven bombas de tiempo sin momento en qué estallar.

Loba herida

Lo mínimo seria entender que mientras un amante se dispone a encender la llama del deseo, el otro ya está ardiendo y duele como loba herida.

Boleto que no compra la felicidad

Mientras más presuroso vayas por la calle, más rápido un sujeto de saco y corbata, poco cabello y una figura carente de humanidad se te acercará y te introducirá en el bolsillo, un boleto que malgasta la tranquilidad.

¿Con qué amor quieres que te ame? Con el amor de otros Que no es como el mío, O con el mío Que no es como el de otros

Cómo me deshago de esta maldita manía de tomarte entre el café de la mañana. Cómo hago para no traerte a casa después de haberte perdido como se pierden los objetos sin importancia. Cómo borrarte de las fotos que ya fueron quemadas, de los papelitos donde dulcemente te escribía esas cosas estúpidas que hoy me parecen el material combustible que chamuscó nuestro deseo.

La noche madura y nos madura la carne
El sol sale y nos tibia las ganas
¿A qué hora pasas mañana?

Todo consiste en dañar la tapa, de inmediato callará

Si quieres dejar de quererme, solo sácame el puñal y controla la hemorragia

Enteros, coágulos enteros

Margarita se volvió loca con la crespa

Margarita la loca, dieciocho años y un jardín de flores con hormigas semidiosas en su casa. Una madurez parida en las entrañas de la luna y su urbana noche constelada. Una imagen de cuarzo que imita el ojo de un gato. Gato bandido. Margarita ternura y firmeza que no mata a una mosca pero doma leones. Margarita el olor de la hierba y sus pequeñas fumadas. Margarita que un día le llega la crespa y le provoca un romance. Margarita y su crespa se encuentran al lado del tiempo. Son casi perfectas, diosas de hormigas y un sexo brutal; Mil leyes encima y un campo minado, fue el paisaje pintado en el ojo de gato de un cuarzo amarrado en el cuello de margarita, el día que se volvió loca con la crespa.

Etérea

Qué hacer ante una mujer que en cualquier momento deja caer su velo invisible, se desnuda y te desnuda, aunque sigan vestidos, y te lleva al orgasmo con solo mirarte. Cómo superas esas pupilas que acarician, esos poros que respiran calurosamente a unos metros de distancia. Cómo evitar tener sexo con los cadáveres de los orgasmos pasados. La caricia es el arte supremo que vuela como cometa buscando su nube, que baja como gota buscando su charco. Cómo decirle que no a una mujer que no hace nada más que intuir una dupla del sexo, una soledad inexistente o una caricia lejana que vuela hasta alcanzar el cuello. Cómo dejar de estar tan cerca, si su radio magnético atrae a los cuerpos y los ahoga entre pechos, piernas y cabello. Cómo no caer en su boca, ser digerido mientras te tiembla todo el cuerpo y te sientes complacido. Entonces eres nuevamente parido, luego de haber muerto en sus ojos, y ves la luz, la mentira que es la luna en el agua, ves que estas separado de ella, con las ropas tibias y no hay nada más que un hastío en el cuerpo.

Inaparentemente,
Tú me quieres llevar a la cama;
Aparentemente,
Yo me quiero dejar llevar.

Besos

Besos que se dan con la suerte del papel moneda: Algunos falsificados y con rasgos de legalidad, tan precisos que ahora circulan en los cuellos, en las bocas y las mejillas de la gente.
Besos con amor que no parece amor, sino una réplica mal diseñada de romanticismo masculino y el machismo femenino.
Besos con amor que no saben a amor, porque saben a “hasta que la muerte los separe” y “ somos el uno para el otro”
Besos con amor a las malas, porque vienen del amor de otra mujer y por obligación tienen que reproducirse.
Besos disfrazados de amor que imitan un gemido y un orgasmo que nunca llegará.
Besos pasajeros que nacen en cerveza y cigarrillos y se extinguen de inmediato.
Besos traidores que engañan a la mente y violentan a los cuerpos y se esfuman después del sexo.
Besos epidémicos.
Besos que no besan.
Besos untados de prostíbulo y nicotina.
Besos que se llevan los labios y los dejan a merced del lápiz labial y la saliva.
Besos con amor desnudo que se dan en la boca, pero parece que se besara todo el cuerpo con una sola saliva tibia y sin respiro.
Besos con amor urgente, que son los mismos besos robados, que a la vez son los mismos besos prohibidos en bocas que no quieren besar y terminan en problemas.
Y por último, los besos que me gustan, los besos libertarios que liberan a las bocas de prejuicios e incitan a besar lo prohibido, besos que comienzan y nunca terminan, besos de bocas entre bocas, por bocas, para bocas, más allá de lo común y mucho más aquí de un compromiso. Besos que maduran entre labios que volando besan. Labios que besando se enamoran sin censura, sin anillos, sin “por siempre”, sin “nunca en la vida” o sin signos de la duda. Besos al borde del abismo, que después del vértigo arrojan a los labios al vacío y la madrugada los despierta entre sabanas y vino tinto.

Cuando superemos el canto de las aves
La cama barrida, la noche sin piel,
El clímax blanqueado y los flujos constantes
Ya no estaré contigo.

Evita aullar como loba herida
En las noches en que el sexo muere sin su luna

Agarrar una llamarada y moldearte
Con mis manos limpias, ardiendo
Un pajarito.

El agujero del sillón

La cucaracha está cansada de no poder trabajar porque le falte esa patica para caminar, y pide que se le ubique de inmediato un puesto como bacteriólogo del hospital: su argumento es que allí no necesitará sus dos patas para trabajar, y por el contrario necesitará tan solo sus dos antenas, que están en perfectas condiciones para laborar. Sin embargo el puesto de bacteriólogo está ocupado por el hijo cucaracha de la cucaracha alcalde. «Esto es sumamente dictatorial» dice la pobre cucaracha harta de las normas de su agujero. Pero su suerte es de cucaracha, porque acaba en la prisión donde afronta cargos por traición a su agujero, alteración del orden público (siendo una pobre lisiada) y desacato a la autoridad. Yo a veces la saco de prisión y la pongo frente al televisor. A veces me pregunta qué es la libertad; qué lástima que no le sepa contestar. Las demás cucarachas creen que es algo personal y por eso la torturan. Tal vez sea hora de acabar con todo: raptar a la pobre prisionera, meterla en un refugio y rellenar de insecticida el agujero del sillón que tienen por ciudad.

Floja Herida

Mientras camina por la calle se le abre el cierre del pantalón y se le sale el pito, así de simple. Lo más simple es que no se lo guarde y, por el contrario, continue caminando con la leve caricia del viento rosándolo. Hace frio en las calles con tres motores de viento encendido. No importan los relámpagos pobres de sonido, los rectángulos con forma de edificios, esas cositas que cuelgan de las luces, aquellos árboles de mentequilla y los habitantes de la noche, que cada vez se hace más noche. Nada importa al caer la noche entre tanto paradigma y edificio, un cigarrillo por hora y la burda secuela del clima. Cuánto tuvo que esperar para poder hablar y seguir esperando. Cuánta saliva tuvo que gastar para babear la silla. Cuántos dedos caben entre la boca de Marina que chupa y chupa como floja herida. Pronto lloverá y los cigarrillos no se han vendido, tampoco las golosinas. Marina espera al otro lado del estiércol espantando las moscas y las hormigas; preparando cafecito, excitando las vasijas con sus manos de lija. Camino a casa pasea su pito por la ciudad intranquila, congelado y adolorido. Los cigarrillos no se han vendido.

Cómo tomar una fotografía burbuja

Poco se sabe de las fotografías burbujas. Yo las he visto un par de beses entre las manos misteriosas y sensibles de los fotógrafos mágicos. Alguna vez hubo una fotografía que murió con su fotógrafo adentro, desde ese día las fotografías burbuja se volvieron peligrosas.

Cuentan los muchachos del café, que los amantes viajaban los fines de semana al mirador de la ciudad, allí contemplaban los atardeceres y se enamoraban aun más (pensar en un atardecer fantástico que se proyecta como un cortometraje liviano y silencioso, que nunca más volverá). Un sábado por la tarde una pareja fue al mirador a tomar fotografías. El atardecer posaba sutilmente para su lente y el irreal paisaje poco a poco capturaba la feliz pareja. Mientras él trata de acomodar la escena, ella posa entre el atardecer que la consume y la desplaza al lugar más allá de la tarde y la fotografía. El obturador es presionado y dentro de la fotografía burbuja queda el amor que nunca más volverá a las calles.

Sub-intuicion o su. La mano quiere hablar #2

Piensa en la mano sin filo, sin fuego, sin vainas, desnuda como doncella herida que busca refugio o pasión.

Piensa en el después de la lluvia y tu rostro besuqueado por múltiples gotas sensuales que llegan a sus orgasmos y estallan.

Piensa en el orgasmo anónimo que nace de los dedos danzantes de un sereno hombre sentado en un restaurante al lado de una excitada mujer que abre un poco sus piernas y se contrae sutilmente al ritmo de un son que reproduce una guitarra.

Apertura 1. Muerte a la pasión traidora # 1

Piensa en el amor más allá de la madurez del amor, aquella longeva trayectoria donde los seres se unen por siempre.

Terapias y almanaques

Por los muros

Supongo que el amor de su vida va y viene entre los muros de facebook. Amor iconográfico que se mezcla entre aplicaciones y enlaces y le pregunta a cada momento: ¿En qué estás pensando?

Soledad

Ya no puedo con mi soledad
Que es tan parecida
A la fruta que dejó de madurar
Y murió con el gusano adentro

Poblaré

Poblaré tu ancha noche
Si es posible que
La caricia me sirva como refugio.
De los confines de este pueblo tan pequeño
Pero tan grande
Te encontraré esperando
Como espera el refugio
A que hondamente
Se refugie alguien.
Y si es preciso
Me quedaré cuando ya sea tarde.

Sin caer

Vio pasar una estrella fugaz y pidió un deseo, algo sencillo, un querer volar. La noche se le presentaba tan magnífica que lo único deseable en ese momento era compartir la noche del sur, rosando las nubes, acariciando la luna. El deseo se le cumplió de inmediato, empezó a sentir cómo se desprendía de la hierba y al momento de sentirse en el aire, cayó. No quiso volar, solo de pensar que podía caer.

Por fin

Hoy por fin he comenzado a convertirte
En el último bocado que me queda
Ese trocito de cosa comestible que se va
Breve y provechoso, yéndose por la garganta.
Un hasta luego me sale como eructo
Seguido de la risa, la buena vibra;
Me permitiré volver a lo de antes:
La amapola, la luciérnaga, la fotografía.
Siempre tuve que tragarte entero
Sabiendo que no podía ingerirte
Pero ahora eres migaja comestible
Porción tan digerible
Que ya no temo atragantarme.

Amantes

Pronto los amantes comprendieron
Y regresaron a sus verdaderos males
Deshabitaron las frías calles y los oscuros bares
Dejando la verdad suspendida y a merced de la luz.
El amor fue desechado
Yace ahora en las calles como mierda
Fétido y toxico, abundante.
Voy por las calles con cuidado de no pisar
Pero siempre lo piso, siempre me unto, lo esparzo.
Lavo mis zapatos y vuelvo a pisar.
Malditos amantes, maldita ciudad.