Cuando superemos el canto de las aves
La cama barrida, la noche sin piel,
El clímax blanqueado y los flujos constantes
Ya no estaré contigo.

Poblaré

Poblaré tu ancha noche
Si es posible que
La caricia me sirva como refugio.
De los confines de este pueblo tan pequeño
Pero tan grande
Te encontraré esperando
Como espera el refugio
A que hondamente
Se refugie alguien.
Y si es preciso
Me quedaré cuando ya sea tarde.

Por fin

Hoy por fin he comenzado a convertirte
En el último bocado que me queda
Ese trocito de cosa comestible que se va
Breve y provechoso, yéndose por la garganta.
Un hasta luego me sale como eructo
Seguido de la risa, la buena vibra;
Me permitiré volver a lo de antes:
La amapola, la luciérnaga, la fotografía.
Siempre tuve que tragarte entero
Sabiendo que no podía ingerirte
Pero ahora eres migaja comestible
Porción tan digerible
Que ya no temo atragantarme.

Amantes

Pronto los amantes comprendieron
Y regresaron a sus verdaderos males
Deshabitaron las frías calles y los oscuros bares
Dejando la verdad suspendida y a merced de la luz.
El amor fue desechado
Yace ahora en las calles como mierda
Fétido y toxico, abundante.
Voy por las calles con cuidado de no pisar
Pero siempre lo piso, siempre me unto, lo esparzo.
Lavo mis zapatos y vuelvo a pisar.
Malditos amantes, maldita ciudad.

Pausa

Anoche estuvimos ausentes mientras más nos juntábamos, como si de eso se tratará el campo de batalla en que tú recibes mi fusil íntimo y la dupla del orgasmo. Más allá del alcance de mis dedos y las sabanas está la llegada del cliché nocturno y la película, a pocas horas de la mano que apaga la lámpara, a pocos metros de la copa, a poco tiempo de que el sueño venza la gana de no separar los cuerpos. Ahora no sé como superar la argucia, la noble pausa de la vida diaria, el olor de la lujuria o reconocer que el sexo es un anexo.

Panorama

—El trino y el venado nos esperan. ¿Lo imaginas?
—Ho Chi Minh, tuvo la suerte de recorrer los arrozales con la segura precisión de los pasos de un poeta; ahora veo cómo Tío Ho lo veía todo. Imagina: Una campo que por poco cubre todo el campo de visión, en él, los arrozales conforman un solo terreno, un solo momento, la fertilidad no se ve, pero la puedo percibir, como percibo el olor de la revolución. Imagina un cielo azul bañado en nubes blancas como algodones, rígidas espectadoras del movimiento de las masas y del arado. A lo lejos, las aves precipitan el momento, suenan cañones a lo lejos, a lo lejos alguien canta.

Amplitud

No se puede confiar en tus demonios
Sobretodo cuando se quedan congelados
Esperando que la caricia se haga beso
Y el beso se haga sexo y el sexo se haga infierno.
Saben que no soportaríamos el infierno
…Por aquello del exceso de deseo.

En Pasado Simple

Recuerdas la madrugada aquella

Donde tú y yo desnudos 

Nos besábamos sin parar

Cómo vas a recordarlo

Eso nunca sucedió

Porque del beso y la caricia

Nunca fuimos más.

Entonces

Cómo quieres que te recuerde 

Si la desembocadura está allá

Donde ya no puedo ver

Cómo quieres que siga

Que espere, que valla, que consuma.

Por fin eres verbo "besar"

En pasado simple.

Relación

Diez peces muertos
un ska 2tone
algo qué comer
cadáveres en el cocina
tiempo para permitir
ella toca el teclado atrás
lo hace espectacular
una minifalda de Escocia
media velada
un tercio de licor
labios y uñas rojas.
La veo toda a blanco y negro
miro el cuadro del che,
a blanco y negro también
¿es su boggie woggie o mi ska 2tone?
es su quiebre de cadera
sus piernas enmalladas
sus pies encalados.
La invito a seguir
ella no quiere entrar
francesa que en parís
perdió los buenos modales
de un acto sexual.

De: El Mal

Madrugada

Dos latas de cerveza y una rosa en la mesa
una mujer anda cerca
usted se acerca, su rosa, su cerveza
tenga usted en cuenta
que yo soy quien la sigue,
mi sombrero y mi gabán.
su valaca, su gabán,
su sonrisa al despertar
trémula es mi visión
en ese entonces cuando el sol
aparece de improvisto como una maldita interrupción.

de: El Mal

Quisiera burlarme de mí

Y que este sentimiento

Sea una payasada

Como el payaso del espejo

Noches

Cuando estoy por creer que te he simplificado en mi mente
A la luna la alcanza la madrugada
Y entonces comprendo que tu cuerpo sigue sobre el mío.
Y cuando estoy por creer que ya no tienes importancia,
simplemente, anochece en la ventana

Todo gira al rededor del sol, 
por eso todo se lo come el tiempo, 
seguirás siendo su bocado.
Pero para que no lo sientas:
Apúrate lentamente.

Canción

Eres escalofrío: Sensación de frío que me llega en la noche y solo porque no estás, por lo común repentina, violenta y acompañada de contracciones musculares (nunca las comprendo), luego viene la fiebre de la que no quiero hablar.

Eres un aguacero repentino que me moja estando justo a unas calles de llegar, cayéndome encima con total irrespeto por la sequedad que tengo, tomándome por sorpresa, sin paraguas y con la imposibilidad de vengar.

Eres penicilina: Sustancia antibiótica (olor a jazmín) que empleo para combatir esta enfermedad de rata, causada por cierto microorganismo llamado amor.

Eres la crueldad con que las pequeñas gotitas se estrellan contra el parabrisas. Y yo nada puedo hacer.

Eres esa soledad que abunda en los ojos sin brillo de un pez muerto.

Eres la melancolía con la que el agua dulce se pierde en el mar

Eres el mar más allá del mar…

ESTA NOCHE

Me lambo cada acción,

Cada palabra, cada sentimiento

Que logre inmiscuirse, esta noche,

En la aventura de blues

Que tú y yo tendremos.

Me cago en cada distracción,

En cada involuntaria pausa,

En cada sorda espera

Que logre inmiscuirse, esta noche,

En la bestialidad de cama

Que tú y yo tendremos.

Me importa un bledo

Cada retoque, Cada sinsabor obtuso

Cada fecha pasada

Cada recuerdo contuso

Que logre inmiscuirse, esta noche,

En la conciencia de vino tinto

Que tú y yo tendremos.

Me importa mucho

Cada contacto, cada gesto

Cada arpegio, cada fuego

Y cada sorbo impuro

Que logre inmiscuirse, esta noche,

En el paroxismo rítmico

Qué tú y yo tendremos.

Compostura

Antes de irte, vete
Y llévate tus cicatrices
Después podrás irte.

Antes de volver, vuelve
Y tráeme la dramaturgia
Que hemos compuesto
Después podrás volver.

Antes de hablar, habla
Y déjame el vocablo exquisito.

Pero por favor,
Antes de pensar, no pienses
Así será elocuente
La trama de esta novelesca tragedia.
Así seremos compostura.

Fuego al juego

     Las mujeres deberían elegir los hombres ruleta rusa. Hombres cuya vida sea un revolver con un solo cartucho, un solo tiro de emociones. Un juego difícil. De ese modo el melodrama se hace adictivo. Ellas podrían resolver, con el gatillo, una noche mágica. Los hombres ruleta rusa viven del misterio, del panorama clandestino y la cajita de sorpresas. Cargan siempre un único cartucho que se deba detonar en el momento justo. El gatillo bien podría bacilar al elegir la recamara correcta, produciendo una emoción magnifica.

     Margarita consiguió su hombre ruleta rusa y jugó a su juego macabro muchas veces. Pudo darse un par de tiros, consiguiendo vivir de una manera mas abierta; pudo alcanzar el proyectil sentimental, pudo también, vivir en la variable. Pero no consiguió detonar un cartucho, ese se quedó guardado en algún bolsillo.

Una mujer me mostro hace unos cuantos meses, un poema recitado en una película:

No sé, me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. Si no saben volar ¡pierden el tiempo las que pretendan seducirme!...

Tal vez Girondo fue un hombre ruleta rusa. Ella no deja de inspirarme relatos y poemas. Tengo una mochila; en ella cargo el cartucho que no pudo detonar. Lo he grabado con la siguiente frase: Aun se puede detonar.

Acuarela Gris

Quisiera que tus labios y tu lengua
Estuvieran hechos de acuarela gris
Para que mi boca y mi cuello se pinten
Para que mi cuerpo sea papel prensado en frio.
Ser entonces un payaso tenue
Que anda por las calles vacías
Mostrando al mundo su rostro
Ese rostro de nube próxima a la lluvia.
Ser entonces una pintura fina,
Un boceto en acuarela
Un rostro inculto
Un cuarzo gris.
De repente se me cae la pintura
Ahora mismo se ha borrado
Es deber mantenerla viva
Es deber ser un mimo de un solo color
De una sola vida.
Tu deber es pintarme
Convertirme en tus trazos firmes
Más no trates nunca de terminarme
No seré una pintura completa.
Tampoco modificaras mi boceto,
Quizá puedas poner una firma anticipada,
Sin fecha.
Podrías dibujar con tu pecho
Un crepúsculo en el mío.
No sé que harías con tus labios de acuarela
Hasta ahora llevas unos trazos que dilatan
Y es muy pronto para concluir estampas.
Por eso quédate en mi nada,
Pozo donde habito,
Por eso dame de tu cuerpo
Ahora que lo necesito.

Cuarzo Gris

Modúlate que eres inentendible,
Acomódate como se acomodan las gotas
En la ventana de la habitación,
Todas juntas queriendo ser salvadas
Todas queriendo ser inseparables.
Así debes acomodarte.

Conseguirás que entienda el peso del idioma.
Mujer idioma extraño,
Elocuente dialogo.
Podrás por fin darme un solo símbolo
Una palabra clave que me quiebre
Esta incertidumbre fría
Que me nace del auspicio.

Mañana seremos panorama excéntrico
Vueltas y vueltas de versión.
Seremos grises y libres
Como el humo que se va.
Mañana podremos ser salvados
No sé como, ni de qué manera,
Tampoco será importante saberlo.

Cápsula

Recordarán quien fui por los abusos de teoría
Modelos y episodios,
Más no podre quedarme en ti, solo porque pueda
Tendré que hacerme más penetrante
Tendré que demolerte en versos
O volverme capsula indisoluble, que debas consumir.
De esas que se compran en la farmacia.
Mira hasta qué punto he llegado yo,
Ahora que trato de venderme en la farmacia
De una calle cualquiera, bajo el pretexto de que me ingieras
Y te mediques de mí.